* * *

Я не писал чуть больше года Я и не мог, и не хотел. Я стал другим, унылым что-то И сам себе я надоел.

Мне всё равно, хоть мне семнадцать. И всё, быть может, впереди. Но без духовного богатства Погасли искры все в груди.

Не нужен мне язык общенья, Мне людям нечего сказать. И даже эти откровенья Мне трудно будет показать.

23.03.1989